Sonntagmorgen

Es hat geregnet in der Nacht,
Die Amsel klagte es der dunklen Eibe,
Und während ich noch dieses schreibe,
Hat sie sich still davongemacht.

Nun graut der neue Tag ins Licht,
Die Eibe steht im eig'nen Schatten,
Jedoch ein "Sonntag" wird das nicht,
wie wir ihn früher hatten. ...
Die Rose strahlte in den Tag,
Der Duft erfüllte alle Sinne ...
Ihr Rot als Balsam auf dem Auge lag ...
Wenn ich das recht beginne? ...

Was war schon früher? Heut ist heut!
Die Amseln singen immer wieder! 
Und meine dunkle Eibe streut
ihr Rot auf neue Sonntagslieder!

 

Begegnung am Küchenfenster

Er sieht mich an,
der Amselmann,
mit gelb umrahmtem Auge:
Ob ich zum Fressen tauge?
Ob man mich wohl verfüttern kann?
Ich blicke zurück und sage kein Wort ...
Da fliegt er fort,
der Amselmann.

Requiem für eine tote Amsel

Retten wollte ich Dich!

Doch Du kanntest meine gute Absicht, 

ich dagegen deren böse Wirkung nicht.

So ward die Kiste die Dich barg

über Nacht zu Deinem Sarg. -

Nun liegst Du starr im neuen Licht ...

nur der Gedanke noch das Schweigen bricht:

`Tausend Lieder bleiben stumm in Dir,

groß der Schmerz in mir.´

Dann weine ich!

gelang, 1983