Nun stirbt das Jahr der Blüte und gereiften Frucht
und jedes Blatt fühlt, zitternd, wie des Windes Hauch
es leicht von seinem Sommerglück zu lösen sucht -
noch widerstrebt, schon wankt und, ach, nun fällt es auch!
Ein stilles Scheiden ist das überall,
ein Abschiednehmen ohne Klageton.
Allein der Wind seufzt durch das müde Tal -
und träumt vom nächsten Frühling schon.
gelang 1965
